Marco Lodoli – scrittore, giornalista e insegnante, nonché volto del volume i 100 personaggi (+1) del Trieste-Salario di Typimedia – ogni domenica pubblica in esclusiva per RomaH24 un sonetto in romanesco tratto da un’inedita raccolta poetica. Questi sono i sonetti fino a ora pubblicati.

Ogni mattina ricomincia Roma,
e propio dalla strada ‘ndo sto io:
s’arza la luce e na serranda sona
e volano l’uccelli dar leggio.
Er monno se stiracchia e ogni persona
attacca la giornata ed è ‘n brusio,
sale er caffè, la vita se sprigiona
e er tempo scapicolla dar pendio.
Manco t’accorgi ch’er teatro è pronto,
esci dar sonno e sali sopra ar palco
esci dar sogno e ne comincia n’artro,
s’apre er sipario e inizia er racconto:
visto da qui so stracci ma dall’alto
tutto se cuce come vole er sarto.

Mo’ stamo sotto schiaffo der morbone,
no schifo ch’è strisciato dall’oriente,
ma forse era già qui, sto gran ciartrone
ce voleva abbraccià come ‘n serpente.
Forse ce stava dentro, che puzzone,
era parte de noi, vento der gnente
ch’ha voja de sbracà er superbone,
er fico, lo spocchioso ‘ntelligente.
Ce lo ricorda, semo paja e fanga,
quattro zeppi ‘ncollati co lo sputo,
coremo per il monno ma la vanga
è pronta a spigne tutti nell’imbuto.
Però sta Roma trema e poi la sfanga:
da li balconi canta, e er morbo è muto.

Vabbè però adesso nun fa er matto
se le cose nun vanno ar posto loro
e tutto sembra sempre mezzo rotto,
‘na zoppicata raso raso ar muro:
che c’entra, a vorte ce se caga sotto
solo a pensà che un giorno o l’artro moro,
però prima dovemo sta ner fiotto
de la vita che score, è ‘n fiume d’oro
e de zella che spigne verso er mare,
ma sulle sponne ecco le risate,
le belle fiche, l’amici, l’estate,
na canzonetta scema da cantà,
er vento che te dice daje cori,
c’è tanto da morì prima che mori.

Ce vorebbe ‘n lenzolo pe calasse
fori da sta prigione che ce strigne,
‘n lenzolo ancora callo de quer sesso
fatto de core a diciott’anni, a intigne
forte p’annà a scoprì s’ortre te stesso
c’è n’artro monno, na porta da spigne
pe vedé ‘n cielo grande, azzurro e rosso,
n’amore immenso ch’arde e nun se spegne.
Po’ annà puro er lenzolo de la febbre
che t’arzava in tre notti de na spanna,
o quello pigro fino a mezzoggiorno:
poi arivava er caffè fatto da mamma
ed era n‘ bacio nero sulle labbra:
solo ‘n lenzolo, pe uscì da st’inferno.

Se devo dì la cosa che me manca,
la prima ner registro dell’assenti,
subbito te direi la vespa bianca,
quella che me portava ai quattro venti
quanno che l’anima ammosciata, stanca
de regge er tempio de’ cori scontenti
diceva cazzo stai a fa su sta panca,
ma nun lo vedi proprio, nun lo senti?
Ma cosa, dove? ‘N ciò gnente da fa,
nun m’aspetta nessuno, mo ‘ndo vado?
Accendi sto vespino e daje gas,
mica vorrai ammuffì ‘n’un metro quadro,
ruba co l’occhi tutta sta città,
che la tristezza è guardia e tu sei ladro.

E così amo scoperto che se more:
prima pareva na cosa africana,
na zozzeria de gente lontana
che vive tra le bombe e deve core,
che dura un gnente disotto la frana
de disgrazzie infinite, come ‘n fiore
che nasce pe campà le poche ore
e poi s’ammoscia e subbito se spiana.
“E ce dispiace”, dicevamo e forze
buttavamo du spicci sur gradino
de chi sarta la falce finché regge:
e adesso invece giramo co le borze
pe magnà anche domani e l’assassino
gira co noi, perché questa è la legge.

Me se rinfresca er core nelle chiese,
come s’avessi otto anni o nove,
come fossi lo scemo der paese
che aspetta ‘a coriera mentre piove
anche se l’hanno tòrta già da ‘n mese:
pur’io nun vojo annà ner chissàddove
sto s’una panca e nun c’ho pretese,
ma nell’anima sento pissenlove.
Parlo co Dio anche se nun esiste:
nun è che popio parlo, m’abbandono
e pare che me cedono i confini,
e nun so allegro e nun so manco triste,
però me sento stranamente bono,
e la coriera ariva, sotto i pini.

La storia è questa: come nasci nasci,
roscio, poraccio, sempre allegro o ‘nvece
cor core che te pesa, ne la pece
oppure nell’azzurro e in mezzo ai baci,
e poi ‘ntoni la vita co la voce
che t’hanno dato, ‘na fiamma o du braci
o addirittura guardi solo e taci
la caciara der monno ch’è feroce.
Magari provi a cambiatte er vestito,
a fatte n’artro tajo de capello,
provi a penzà le cose ribartate,
ma pare solo che te sei tradito
e torni indietro e torni sempre quello,
la stessa cifra, da pagà a rate.

LEGGI il sonetto “La storia è questa: come nasci nasci”

LEGGI il sonetto “Me se rinfresca er core nelle chiese”

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