Marco Lodoli – scrittore, giornalista e insegnante, nonché volto del volume i 100 personaggi (+1) del Trieste-Salario di Typimedia – ogni domenica pubblica un sonetto in romanesco tratto da un’inedita raccolta poetica. Questi sono i sonetti fino a ora pubblicati.

Ogni mattina ricomincia Roma,

e propio dalla strada ‘ndo sto io:

s’arza la luce e na serranda sona

e volano l’uccelli dar leggio.

Er monno se stiracchia e ogni persona

attacca la giornata ed è ‘n brusio,

sale er caffè, la vita se sprigiona

e er tempo scapicolla dar pendio.

Manco t’accorgi ch’er teatro è pronto,

esci dar sonno e sali sopra ar palco

esci dar sogno e ne comincia n’artro,

s’apre er sipario e inizia er racconto:

visto da qui so stracci ma dall’alto

tutto se cuce come vole er sarto.

Mo’ stamo sotto schiaffo der morbone,

no schifo ch’è strisciato dall’oriente,

ma forse era già qui, sto gran ciartrone

ce voleva abbraccià come ‘n serpente.

Forse ce stava dentro, che puzzone,

era parte de noi, vento der gnente

ch’ha voja de sbracà er superbone,

er fico, lo spocchioso ‘ntelligente.

Ce lo ricorda, semo paja e fanga,

quattro zeppi ‘ncollati co lo sputo,

coremo per il monno ma la vanga

è pronta a spigne tutti nell’imbuto.

Però sta Roma trema e poi la sfanga:

da li balconi canta, e er morbo è muto.

Vabbè però adesso nun fa er matto

se le cose nun vanno ar posto loro

e tutto sembra sempre mezzo rotto,

‘na zoppicata raso raso ar muro:

che c’entra, a vorte ce se caga sotto

solo a pensà che un giorno o l’artro moro,

però prima dovemo sta ner fiotto

de la vita che score, è ‘n fiume d’oro

e de zella che spigne verso er mare,

ma sulle sponne ecco le risate,

le belle fiche, l’amici, l’estate,

na canzonetta scema da cantà,

er vento che te dice daje cori,

c’è tanto da morì prima che mori.

Ce vorebbe ‘n lenzolo pe calasse

fori da sta prigione che ce strigne,

‘n lenzolo ancora callo de quer sesso

fatto de core a diciott’anni, a intigne

forte p’annà a scoprì s’ortre te stesso

c’è n’artro monno, na porta da spigne

pe vedé ‘n cielo grande, azzurro e rosso,

n’amore immenso ch’arde e nun se spegne.

Po’ annà puro er lenzolo de la febbre

che t’arzava in tre notti de na spanna,

o quello pigro fino a mezzoggiorno:

poi arivava er caffè fatto da mamma

ed era n‘ bacio nero sulle labbra:

solo ‘n lenzolo, pe uscì da st’inferno.

LEGGI l’intervista a Marco Lodoli (a cura di Chiara Gelato)

LEGGI come acquistare i libri sul Trieste-Salario